Лыжи в углу, рюкзак на шкафу,
Мандолина висит на стене.
Альбом фотографий. Письма друзей,
А походы - только во сне…
Заброшен судьбою к чертям на рога:
О туризме не слышали здесь,
«Фанатиком» все называют меня
И суют в «крокодилову смесь».
Смейтесь вы, носы спрятав в меха,
В жизни вам не узнать никогда,
Что значит на деле пурга в горах,
Как шумит на ветру тайга.
Не узнаете вы, что такое простор,
Когда на вершину влез,
И на сотни километров между гор
Зеленое море – лес.
Вам не знать, что такое обвал,
Как растет «саянский пруток»,
Не видать на живом марале рогов
И ревущий в пороге поток.
Вы привыкли и зиму, и лето встречать
За рамой двойной окна,
И не знать вам, какая это «моща» -
Ночевка зимой у костра.
Чем же кичитесь вы, смеясь надо мной?
Незнаньем своей огромной страны?
И едете в Лондон, Париж, Нью-Йорк
Станцевать рок-н-ролл, скушать пару лангуст
И купить себе стиль-штаны!
Мне вас жаль!
Ю.Кривонищенко.
